Ob er im Kopf ganz richtig war,
der heut verunglückt ist,
wir wissen’s nicht.
Kein Ölfleck, kein Schrottstück brachte
schlurfend ihn ins Stolpern,
die Krane machten Platz, Maschinen
wichen stets zur Seite,
wenn er den Eimer durch die Halle trug
mit dem er unser Scheißhaus putzte.
Die Augen hinter dicken Brillengläsern
pfiffen dann
nur ihm bekannte Melodien.
Seit man ihn halb tot vom Schwimmbadbecken hochgeholt,
ging er mit sieben Leben im Verkehr.
Das Auto, das ihn heute überfuhr,
war sicher fremd in unsrer Stadt.